Vuelvan.

Ayer publiqué en Instagram un texto de mi primer libro Mentiras en honor a la verdad en el que hablo de echar de menos. Y recibí este mensaje:

Este relato lo escribí hace muchos años. Muchísimos. Casi en otra vida. Pero es emocionante ver la empatía que despiertan los amores inacabados, los finales extraviados. El desespero que producen los telones que se cierran antes de que acabe la función. Porque todos necesitamos aplaudir. 

Me gustaría poder contarle a mi yo del pasado que ya no la echamos de menos. Que incluso hemos llorado por otras después. Que nos han vuelto a besar bonito y que ya hemos olvidado las canciones que compartimos. Que casi no recuerdo su voz y ya no existe el vacío terrible de pensar que nunca volveríamos a hacer el amor. 

¿Cuántas vidas viviremos en una? Yo estoy aquí porque quien escribió ese relato un día se rindió. Y con la rendición llegaron otros amores, otras historias y otros vacíos. Pero el primero es el que te enseña que de todo se sale. Después no duele menos, pero duele un poco mejor. Con menos miedo y más futuro. 

Ya no me acuerdo de ella. El tiempo es el mejor aliado del olvido. Pero me sigo acordando de mí. De las luchas internas, de los monstruos inmensos y de las noches eternas. De las llamadas que no llegan, de la tristeza infinita y de los destellos cuando crees que todo ha pasado. De lo mucho que cuesta tragar la desesperanza y también de la vida abriéndose paso a pesar de todo.

Porque siempre aparece alguien con ganas de curarte las heridas. Primeros amores que no llegan en orden pero sí en el momento adecuado. Y vuelves a creer. Y dejas de buscarla en cada en cada gesto, en cada mirada, en cada abrazo. Y acabas encontrando la paz.